Hemingway: “París era una fiesta”.

PARIS ERA UNA FIESTA.
ERNEST HEMINGWAY. OVEJA NEGRA
Terminada de leer el Domingo de Ramos 1989.
por Carlos Lasso Cueva.

Es un libro que trata de la generación perdida y explica cómo nació ese término, relacionado con la época de Gertrude Stein en París, y al que Hemingway había puesto como epígrafe de su primera novela.
Fue a causa del Ford T de la Stein. El dueño del garaje donde se arreglaba dijo, generalizando, “SOIS UNA GENERACIÓN PERDIDA”. Eso se le adjudicó a la generación literaria contemporánea de los USA.
Habla de Ezra Pound y de su amable comportamiento con sus colegas.
Dice que Scott Fitsgerald fue repudiado por Zelda, su esposa, debido a que tenía el pene pequeño, cosa que originó un viaje a ver las estatuas del Louvre con el fin de consolar a éste comparando el tamaño con los penes clásicos del arte antiguo. Habla de la relación fraterna que mantuvo con Fitzgerald, y de una excursión que hicieron por el interior de Francia en el otoño de 1925. Hemingway cuenta que siempre escribía en los cafés, que se demoraba horas tomando una sola taza, y que odiaba ser interrumpido, cosa que comenta  Vargas Llosa en su ensayo en CONTRA VIENTO Y MAREA. Dice que Scott tenía un cuerpo ligero y una cara de muchacho. Zelda, su esposa, enloqueció.
Habla de Gertrude Stein, que era una mecenas de artistas y escritores pero que no gustaba ni de Joyce ni de Sherwood Anderson. El libro está firmado en San Francisco de Paula, Cuba, 1960, y se afirma que es un libro de ficción, aunque en Lexis 22 se refieren al mismo como “una colección de artículos”. Parece que Hemingway incrustó deliberadamente algunas notorias incoherencias a propósito para darle ese carácter de ficción precisamente.
En Hemingway hay una amargura cálida y escribe con ternura y nostalgia de ese París “que no se acaba nunca” y de esa época en que era “muy pobre y muy feliz”, cuando dejó pasar varios trenes para quedarse con su novia antes de ir a ver a su esposa que estaba en Austria. Por eso se quedó en París siquiera unas horas o días de más pero luego volvió al fin a donde su esposa cuyo cuerpo “era hermoso”. Era magistral hablando de la existencia, de las simples cosas de la cotidianidad, de la serie de detalles minúsculos que le dan identidad a la vida. Estilo telegráfico, lleno de diálogos. Economizaba palabras como nadie.
Dice que Ezra era “el escritor más generoso y desinteresado” y que este se preocupaba mucho por T. S. Elliot. Narra que en París se podía vivir “muy bien, saltándose una comida de vez en cuando” y habla de su amuleto, que era una pata de conejo. Se refiere a la directora de la biblioteca, Silvia Beach, que le prestaba todos los libros que quisiera y que “tenía las piernas bonitas y era amable y alegre”. Dice que nadie le ha ofrecido más bondad que ella en esa época en que “nada era sencillo, ni siquiera el ser pobre”. Fueron años de encuentro con su destino en los que construyó su nombre.
Se refiere ampliamente a la historia familiar complicada de todo individuo (pag 88)y a que la Stein no se peleó nunca con Juan Gris debido a que este se murió. Y afirma que lo que más necesita un escritor para escribir es soledad. Solo en ella el individuo se transforma en creador.
Un libro ameno e inolvidable, rebosante de confesiones. Una historia periodística, una autobiografía narrada en tono de ficción, con abundancia de ingredientes literarios. Una gran cosa. Pasé cuatro estupendos días leyendo este intenso libro  que, por supuesto, no se le compara con el que más me gusta y que es AL OTRO LADO DEL RIO Y ENTRE LOS ARBOLES. De la gente que conocí, el único que me dijo que leyó ese libro fue Angel F. Rojas.

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